Aún no logro viajar hasta los sueños de un gato.
Ni dormir en el centro de un huracán.
Esto es un tratado sobre ratas.
Por la izquierda ahuyento al roedor del insomnio.
Por la derecha oculto la huella de un recuerdo.
Si las ratas cierran un ojo, escribo.
Si lo abren, se llevan lo que callo.
Hay vírgenes rojas que habitan la ratonera del vacío.
Discursos metódicos que a nadie hacen feliz.
Amanece en la boca la sed que amanece en la mirada.
La palabra se moja como un paraguas
bajo un diluvio de abrazos perdidos.
La muy sola palabra se dice a solas
entre los solos de noviembre.
Yady María Henao.
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| René Magritte |
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